El morral de Cronopio

Y si un día vuelvo

2010-05-08T03:01:00.002-03:00

Motivos sobran, excusas faltan.

Volver? Continuar?

Ahora dicen que habría basura blogueril.

Que me vengan a cerrar el morral y te la cuento...

Me dieron ganas de escribir. Dónde estuvieron tanto tiempo. Por qué supeditar todo al tiempo si en definitiva uno lo hace ser. Si es cuestión de gustos, me quedo con Aión.

Quedan los etcéteras y los puntos suspensivos suspensivos suspensivos.

A veces pasa sentir que abris el diario y..."Cosas que te pasan si estas vivo", por Javiers

2008-08-16T16:30:00.014-03:00

1 am en una calle céntrica de Buenos Aires. De esas que son angostitas pero que parecen aún más pequeñas por los altos edificios que las rodean. Ahí nomás los mozos de una pizzería despachan a los últimos clientes con los ojos enrojecidos del fin de la jornada laboral.
Un joven de unos 24 años camina torpemente, aunque con hidalguía, hacia la parada de un colectivo. A su lado, transcurren escenas de adolescentes perfumados que intercambian exultantes comentarios. El joven apenas los mira, concentrado en las imperfecciones del suelo y convencido en que aquello que ocupa su pensamiento es, precisamente, no pensar en nada. A veces le sucede.
Tras largos minutos aparece el colectivo predestinado a depositarlo cerca de su casa. El joven desanda la distancia al saludo con el chofer, luego a la máquina y finalmente al asiento, de a 2, compartido con un muchacho de rulos de aspecto centroamericano (quiénsabeporqué).
Los primeros minutos se debate entre sacar un libro o escuchar conversaciones ajenas. El leve vacilar de pensamientos promovido por algunos vasos de bebida etílica no lo disuaden y termina por sacar un libro de tapa naranja, rústico en su estética y muy prometedor en su contenido. Las primeras hojas desbordan teoría que rebasa de los renglones y se pierde en los márgenes. Ni siquiera pareciera existir mediación de su lectura.
A punto de cerrar el libro y dedicarse a la contemplación de un paisaje que se empeña en correr en dirección contraria al colectivo, el joven pasa las hojas hacia el final y para su sorpresa encuentra más palabras que no se atan a las primeras por una solución de continuidad. Allí descubre un anexo que habla de distintos medios de comunicación alternativos, de intervenciones callejeras, de ideas políticas y políticos de ideas. Mágicamente el equilibrio se restablece en sus neuronas y las palabras que son pisadas por la vista recuperan la coherencia que el autor debía haber supuesto. El viaje entonces se hace corto y acaba en el momento de mayor excitación del lector (como no podía ser de otra manera).
El joven toca el timbre del colectivo aun sin levantarse del asiento, se apura a guardar el libro naranja en la mochila, ubica esta en su espalda y baja en 2 saltos. El viento vuelve a golpearle la cara y le devuelve la imagen de una ciudad quieta y en responso. Sus manos reafirman la mochila a la altura de sus hombros y sus pies cruzan la avenida. Las paredes se descubren entonces pulcras, hojas en blanco que piden la palabra a gritos mudos. El joven piensa: “si tuviera un aerosol en mi mochila”.

Y de vez en cuando la tecnología nos deja entenderla (un poco)...

2008-07-29T15:14:00.002-03:00

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Una canción a (des)tiempo...Llanto ven

2007-12-18T17:17:00.001-03:00

Si la música no fuera más que una expresión del alma uno se empalagaría de escuchar sus sensaciones.

No obstante la música nunca puede reflejar fielmente, en cambio siempre potencia, para más o para menos aquello que nos sucede. Sea el llanto que se escondía bajo un ojo cristalino o la risa movida por el viento centrífugo del correteo en círculos de las manos de un ser querido. Hoy son lágrimas que expresan más de lo que uno podría decir y, hasta me atrevo a decir, más que lo que podría pensar que siento. Lamentablemente el sentir no tiene otra forma de expresión que el sentir, pasarlo por la razón es perder ese hálito mágico al que hasta “hálito” le queda mal. Zambullirse en la lágrima es un deseo de verano caluroso. Triste y doloroso, pero deseo al fin. No hay forma de escaparse y hasta creo que no es bueno. Transitar la lágrima por ahi sea el camino a desandar para volver a la risa. Que brote a carcajadas nuevamente, y que esta vez no culmine en llanto. Pero nada hay que hacerle, los sentimientos, los llantos y las risas son incontrolables. La puta madre que lo parió, nunca nadie podrá disfrutar la belleza del sufrir sin ser sádico. La puta madre que lo parió, no soy sádico. Lloro. 17:10 durante “Tu me estás atrapando otra vez”. A. Calamaro. M.A.

De emociones que cuelgan de elásticos..."Esencias de Cronopios"

2007-05-14T02:37:00.000-03:00

Algunas veces siento que mi vida pende de un hilo. Más grueso o más fino dependiendo de la circunstancia. Por lo general esta sensación se manifiesta en momentos de suma tensión, donde apenas una mueca amenaza a desestabilizar todo mi contexto y ser determinante en mi caida.

Pero esas son cosas a las que inevitablemente he debido acostumbrarme a lo largo de mi existencia. Mantenerme en alto y seguir para adelante. “El show debe continuar” he escuchado decir –y hasta cantar. Estirarme y acomodarme a lo que venga es lo que me han enseñado desde un principio, y con anatómica justeza pretendo cumplirlo.

Sin embargo, reconozco que al empezar de esta forma soy parcialmente tramposa. No porque lo antedicho no sea cierto, para nada, la mayoría de mi vida transcurre entre las sombras al reparo de alguna casa circunstancial, pero dificilmente hombre alguno considere reparar en la situación de una como yo, totalmente distinta de mis hermanas ya que ni ahogada en la tristeza puedo moquear.

Cuando tengo momentos como estos, sobrevienen sin embargo los recuerdos de otros tiempos pasados, tan fugaces como maravillosos. Entonces siento que la vida me sonríe y mi minúscula presencia se agiganta hasta puntos impensados. Puedo disfrutar de la fama que han depositado en mi mis predecesoras y apenas las miradas me encuentran, gozo con las caras iluminadas de los ocasionales espectadores. Sonrisas llenas de ilusiones, gestos cómplices y, por sobre todas las cosas, infinitas expectativas.

Debo decir que he vivido en carne propia esas pesadillas donde la luz súbitamente se enciende y me encuentra desnuda frente a un montón de público. Todos sentados al borde de la butaca: niños con sus caras vivaces inclinadas hacia el frente como si una baba de diablo, invisible pero tenaz tirara de sus ilusiones hasta escaparse por sus narices (ja! justamente sus narices). Entonces, siento la adrenalina correr por mi cuerpo y disfruto esos segundos de silencio hasta que algo pasa y uno se ríe. Entonces otro lo sigue y finalmente todos juntos, al unísono varias veces como en esas comedias ligeras de media tarde, en canon melódico otras tantas, aunque la mayoría de las veces desacompasadamente, con algunas estridencias y ampulosas variaciones, de esas que hasta a mi me tientan de risa y dificultan mi labor que consiste, ya lo he descubierto por experiencia, en quedarme quietita, ahí en el medio, recibiendo todas las miradas, mientras alguien que me apuntala desde atrás habla payasadas y se esconde en mi prestancia.

Sin embargo voy a detenerme aquí, ya que algunos podrán acusarme de pretenciosa al endilgarme con tanta facilidad el don de traer la alegría. Algunos por ahí no lo saben, pero yo también tengo un lado emocional que ocasionalmente afloro en la cálida compañía.

Por todo esto, es que los momentos miserables pueden soportarse con más comodidad, por esos minutos o esos segundos mágicos de conexión con la gente. Por esas sonrisas o esas lágrimas que parecieran no humedecerme en mi roja impermeabilidad.

asi es como algunos vuelan inevitablemente, como perteneciendo al aire... chaucha

2006-04-17T00:32:00.000-03:00

Surcan las noches estivales generando las brisas que acarician las caras de los enamorados. Vuelan radiantes desafiando los 40 grados de los mediodías de enero, que lejos están de aquellos acercamientos interpersonales nocturnos. Acompañan los primeros brotes primaverales y hacen bailar las ocres hojas otoñales en su inevitable camino al suelo.

Generalmente andan apurados, la mayoría de las veces urgidos de llegar a un destino. No obstante, no omiten ninguna de las ocasionales escalas en el caso de ser instruidos para tal empresa.

Estos mensajeros, puros y sabios, saben de amores y odios, travesuras y traiciones, remordimientos y venganzas.

Su labor generalmente es solitaria pero su gratificación, creen, es altamente valedera del sacrificio. Audaces y atentos, nunca dejan verse por los errantes ojos humanos, incluso por aquellos que escrutan el cielo aguardándolos ansiosos.

Como en todo trabajo, tampoco faltan aquellos que incumplen su misión provocando alejamientos, evitando reencuentros, generando malentendidos o salvando incomodidades. A veces por negligencia o ingenuidad, otras por intenciones contradictorias o simples descuidos. Por supuesto que también están los experimentados, aquellos incansables soñadores que, por fuerza de la rutina repetida ya incontables veces, recorren su camino con los ojos cerrados a sabiendas de que el destinatario estará aguardándolos en el lugar de siempre.

Entonces entran, precavidos pero sin vacilar, silenciosos y al mismo tiempo ambiciosos, anhelantes y anhelados. Se escurren por alguna ventana o se filtran por alguna mínima endija. Ubican al receptor y se aproximan, con el tacto y la pericia del artista que empuña un pincel apresto a dar el último trazo, con el temor de arruinar una obra maestra por un evitable descuido.

Entregan pues el paquete como una leve caricia de viento que se acomoda en la mejilla.

Se los evidencia en las muecas descontracturantes que algunos llaman sonrisa y que se produce, en los humanos, tras cortar un teléfono o cerrar una carta

Aunque a veces uno revisa el contenido antes de salir, lo que está en el morral quedá alli..."LloraBar"

2005-12-28T18:06:00.000-03:00

Una tarde cálida, espesa. Un cielo encapotado, gris. Una avenida ancha, atestada. Una mochila de sueños, repleta. Juan sale del trabajo y se dirige a un bar. Al más cercano, al más barato. Un café con leche y algo de tiempo, una de estas cosas más difícil que la otra últimamente. En el camino debe esquivar hombres errantes de andar cansino, niñas exaltadas recién salidas del colegio, vendedores ambulantes, y cientos de manos que se extienden en su dirección. Ellas no quieren tocarlo, pero si anhelan dejarle algo: un folleto de hotel alojamiento recientemente renovado con turnos de 3 horas, celulares activados, títulos secundarios, etc. Juan sortea una a una a las dificultades y se hace paso rumbo al bar. “Bienvenido”, otro de los tradicionales del barrio. 30 años en la esquina más popular del abasto. 30 años bajo la misma administración (se alcanza a leer, orgulloso, en un cartel escrito a computadora en formulario continuo). 15 años desde la última mano de pintura. La mesa del fondo lo espera. Junto a la pared, a una distancia prudencial del baño, en el otro extremo de la televisión. Lejos de la abuela con sus nietos y de “los muchachos”, que por presencia evidente, ya se debían juntar en esa esquina cuando todavía era una verdulería. Primero se ubicó la mochila, cómodamente a un costado, salvándolo a Juan de tener que tomar él la decisión de irse enfrente, con las consabidas complicaciones que en los encuentros de a 2 suelen traer las sillas enfrentadas. A su lado se ubicó él, de cara a la pareja. Sacó sus libros, un cuaderno, la birome y la caja de cigarrillos. Para el “dream team” solo faltaba la cervecita (y sobraban los libros, el cuaderno y la birome, bromeó para sí). Pero apenas eran las cinco de la tarde y tenía mucho por estudiar. “Un café con leche por favor, y tres medialunas si puede ser. Gracias”. Abrió el libro, bajó la cabeza y buscó la marca. Desde “1986 marcó el principio...”. De repente, todo aquello que lo rodeaba y que parecía acompañarlo como contexto solamente, comenzó a cobrar importancia, a pelear su protagonismo. El silencio devino en murmullo uniforme. Hecho que solo era alterado por algún bocinazo, cada 3 o 4 minutos, también constantemente repetido. La música parecía haber elevado su volumen, pero a un nivel tal que solo podía notarse su presencia porque los silencios entre tema y tema permitían advertir la parte que le correspondía, dentro de la “mezcla” de sonido que contaminaba al bar. “Mezcla” que incluía la voz de sus pensamientos sobre las líneas del libro. Alzó la vista buscando el origen de tal bullicio. Tratando discernir una salida a una situación que lo hallaba de rehén, una vez con el café en camino. No podía levantarse e irse, no parecía poder estudiar tampoco. De repente, vio otra mesa donde el sonido no implicaba una molestia. Una mesa donde lo que había por decir se expresaba mejor por otros medios alternativos. Su vista detuvo su paseo inquisidor. Nuevamente el sonido parecía disminuir en sus oídos, los bocinazos no sonaban, la música se detenía. El silencio era total, su rostro no necesitaba palabras, sus lágrimas tampoco (aunque se sabe, valían más de mil). Juan no podía sacar la vista de aquella mujer, sus ojos empañados tampoco podían hacerlo, de esa nuca de enfrente. Los hombros de la nuca parecían relajados, abatidos. Los brazos de ella temblaban, como lo hacen cuando se esmeran al máximo por no dejar traslucir del todo que ya no hay fuerza para guiarlos. Su rostro se comprimía como tratando de erigir un dique inexistente en sus párpados que bloquee el río de lágrimas. Pero las mismas no se compadecían y caían, una tras otra, describiendo meandros a su paso y recorriendo los pliegues de una piel joven, en la que comenzaban a inscribirse huellas de otros momentos compartidos. Juan podía ver a través de esas lágrimas. Recordar en su nombre los momentos vividos que expiaban culpas y se idealizaban. Un húmedo primer encuentro casual en la calle que surca la mejilla, un más veloz reencuentro en el recital que apura para desprenderse de su barbilla, una etérea noche de aniversario en que la sorprendió a la salida del trabajo que ya vuela con destino cierto, y el choque de la lágrima contra la mesa que se encarga de empezar a esparcir esos recuerdos. Recuerdos que si bien nunca la abandonarán, probablemente con el tiempo cambien de forma y dejen de ser una lágrima, para pasar a ser una mueca de resignación, y el día de mañana una tibia sonrisa de alegría por aquello vivido. Pero ese día, ese día eran una lágrima. Salada y dolorosa. Inevitable pero que, al mismo tiempo, no quería ser evitada tampoco. Sucintamente Juan bajó la cabeza. Sus pensamientos volvían a ordenarse ahora en torno a la historia de esta chica. “En 1986 debía haber sido apenas una niña” ató sus pensamientos con los del libro. Pero al volver su mirada, un café con leche se interponía entre él y el estudio. Tres medialunas completaban el cuadro. El café ya estaba frío. Poco tiempo le duró el esfuerzo por no volver a mirarla. Su rostro se hallaba ahora más tranquilo, relajado. Lo peor ya había pasado, pensaba, ahora sobrevendría lo más triste según podía intuir por propia experiencia. La piel de sus mejillas se podía adivinar un tanto tensa por la sal que atestiguaba el llanto evaporado. Su mirada, no obstante, reflejaba la serenidad de quien se sabe poseedora de la sabiduría. Aunque Juan podía prever la ciclotimia que la acompañaría por las próximas horas. De repente, la vista de ella que se encontraba perdida, o más bien, simplemente alejada de la nuca, se cruzó con la de Juan. Éste intentó eludirla rápidamente, pero no pudo. Fueron 2 segundos. Pero para Juan fue una eternidad (la famosa eternidad del instante, pensaría luego camino a casa.) Juan vio como su pupila se dilató, su boca pareció relajarse, su cuerpo se aflojó y de repente pareció encontrar el reparo que andaba buscando. Pero como tirada por un piolín de la misma punta de la nariz, su cara giró al tiempo que sus cejas se elevaban al cielo. Una nueva pausa infinita de un segundo para dar paso a otra tormenta emocional. Confirmada la ciclotimia, Juan celebró su perspicacia con un sorbo de café. Frío y amargo pese a los 2 sobrecitos de azúcar. Miró su reloj y apuró la última medialuna. Sacó su billetera sin despegar la mirada de la chica, que ahora esbozaba un principio de sonrisa, tan triste como la primera lágrima que había visto brotar de sus ojos. Dejó la plata justa sobre la mesa y unas monedas de propina (todo lo que le permitía su nuevo trabajo, más ligado con una elección de vida que con una finalidad económica). Volcó los restos de estudio sobre su mochila y ésta, sobre su hombro derecho. Todo procedía de memoria, ya que sus ojos no se despegaban de aquella cara, ahora más hinchada y roja que antes. Tres pasos hasta la puerta y uno más al ruido. De repente el murmullo constante, autos, bocinas, charlas, celulares, hoteles alojamiento, títulos y una cara. A través de una ventana de bar, una cara. Una cara ahora tranquila, que ve como un chico se aleja, mochila al hombro, mientras otra cara frente a ella le explica que era lo mejor para los dos.

A menudo hay cosas que se conocen, pero que no por eso uno debe dejar de mencionar...

2005-10-29T06:09:00.000-03:00

"Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida. Ésos, son los imprescindibles." Bertolt Brecht.

En el fondo a veces encuentro hojas con juegos de palabras..."Arbitror, -aris"

2005-08-30T12:14:00.000-03:00

Uno quiere lo que no tiene, uno espera lo que no va a pasar, uno anhela lo imposible, uno sueña y no quiere despertar. Hay quien llora de la risa, y quien ríe para no llorar. Hay quien habla y produce silencio y hay silencios que hablan de más. Se ve gente que muere hambre y otros los matan sin siquiera mirar. Se escucha gente que hace promesas, prometen nunca volver a escuchar. Uno de cada cuatro argentinos es indigente. Uno de cada dos argentinos es pobre. Uno solo se llena los bolsillos. Vivimos en el mundo de la paradoja, en el continente de la ironía, en el país del nunca más. Donde existen árbitros que imparten justicia, y lo hacen con arbitrariedad. Y es en esta misma frase donde se condensa el sarcasmo de nuestra realidad. Es en aquella palabra árbitro y en aquella selección hecha con arbitrariedad. La primera es la que refiere al que se encarga de hacer valer las normas, aquel que se atiene al código, aquel que debe cohesionar. Aquel que debe articular las voluntades y respetar los derechos de cada una de las partes, al imparcial. Mientras que la segunda es la forma en que se toman las decisiones y se construyen las normas a aplicar. Sin consultar, unilateralmente, despóticamente, de manera parcial. Entonces la vida está inmersa en una paradoja, entonces no existe la realidad. Entonces soñemos con imposibles, vivamos los sueños, caminemos sobre el mar. Entonces será imposible y cuanto más imposible más real. Ya que si todo es una paradoja, algún día ella también lo será y nuestros deseos más increibles se concretarán.

Sobre papeles que uno no guarda en el morral...Los nuevos reclutas de Al-Qaeda (Agencia AP)

2005-08-11T12:44:00.000-03:00

Jamal se levantó temprano como todas las mañanas. Incluso, esta vez, hasta tuvo que aguardar en la cama que se haga la hora en que el “no-muy-bien-ponderado-radio-reloj” le indicara que había llegado el momento de incorporarse. En la radio, el programa habitual:

“Considerada ya incapaz de perpetrar grandes atentados transnacionales, la organización aprovecha ahora a individuos que no tienen que cruzar fronteras y que no reciben fondos del extranjero o realizan otras transacciones internacionales que podrían alertar a las autoridades.”

Desayunó lo poco que encontró en la heladera y emprendió su camino hacia su entrevista, la primera en mucho tiempo.

Salió de su casa masticando el último trozo de galletita de salvado. La mañana lo aguardaba, inclemente. El frío taladraba sus huesos aún no acostumbrados a estos climas. “...y a esto le llaman Verano...” alcanzó a pensar mientras se abrochaba la campera, aquel pedazo de tela que sobresalía por debajo de las migas y que pretendía darle abrigo.

Paddington. Primero llegaron sus ansias, su cabeza, sus pensamientos, luego el resto. Solo un par de estaciones de subte lo separaban de esa entrevista tan esperada. Apenas alcanzó a comprar el diario antes de que la chicharra que anuncia el cierre de las puertas lo succionara a él, y a sus esperanzas. Un asiento libre al fondo y una lectura para amenizar el viaje:

“La nueva Al-Qaeda encuentra hoy terreno fértil para captar reclutas, especialmente entre los hijos de los inmigrantes que llegaron a Europa”

Su madre, la primera mujer latina profesora de matemáticas en Reading, hubiera estado muy contenta por él. Empezaba una época de desarrollo personal. Un trabajo digno, un ingreso apropiado. Todos sus esfuerzos habían valido la pena. Las cosas finalmente estaban ocurriendo.

Picadilly Circus. Con esfuerzo logró hacerse paso entre una columna de turistas que bloqueaban las puertas. Cada uno con su respectiva cámara de fotos colgando y su mapa desplegado como quien quiere tapizar el interior del vagón con el motivo de las atracciones inglesas. Subió las primeras escaleras, sorteó los primeros perros policías, y debió formar cola para traspasar los molinetes. El subte le estaba resultando más tedioso que de costumbre. La gente a su alrededor lo observaba raro. Él ya lo había notado desde que se asomó a la calle. Jamal, como acostumbraba hacer ante situaciones que lo incomodaban, prefirió bajar la vista y tratar de descubrir las historias pasadas de los objetos que adornaban el suelo. La tapa de una birome que seguramente una niña había dejado caer en su afán por alcanzar el primer subte disponible; un papel ennegrecido con un teléfono (que una compañera de trabajo debe haberle colocado en el bolsillo del saco a otro muchacho con la más absoluta de las reservas y que, sin haber sido leido, se cayó del mismo cuando el muchacho sacó el ticket de vuelta a casa); el volante de una librería que deben haber estado entregando en la boca del subte, etc.

5 minutos a paso de hormiga hasta que finalmente pudo ver cual era el motivo de la demora. La policía estaba haciendo un chequeo de rutina, de esos a los que ya lo tienen acostumbrado tras el 7 de Julio. Por suerte, esa gente que lo miraba fijamente pudo zafar de la inspección y se perdió entre la multitud. Ya estaba casi sobre la hora. Buscó atravesar el control rápidamente, pero la policía le ordenó que se detuviese. Otra vez, a él. Vestido con su mejor ropa, pulcro como pocas veces, apurado como nunca. Otra vez a él. Algunas preguntas de rutina, un cacheo superficial. Disculpe las molestias, tenga un buen día.

Ya estaba llegando tarde. Caminó las 2 cuadras que lo separaban de aquel edificio acordado, el del gran cartel en la terraza.. Su diseño era antiguo, pero su fachada estaba reluciente. Como si no tuviera más que un par de años. Intentó pensar si en sus país existía algo tan bien cuidado como este edificio, o el de al lado, o aquel otro. Pero no pudo encontrar nada. Igual, este tipo de pensamientos lo sorprendían cada vez menos después de 5 años compartiendo el “English way of life”.

Timbre. Presentación y entrada. La secretaria le pidió que aguarde amablemente en el lobby. Jamal, como de costumbre, fijó sus ojos en la primera revista que se hallaba sobre la paquetísima mesa enfrente suyo y decidió darle una ojeada mientras esperaba nerviosamente.

“Las comunidades de inmigrantes son los principales recursos para esta Jihad global. Sus familias partieron en busca de una vida mejor, pero los hijos realmente no lograron integrarse a las sociedades que los recibieron.”

Jamal? Por favor. Gracias. La puerta se abrió ante su presencia. Adentro, 4 hombres reunidos alrededor de una larga mesa ovoide observaban la televisión. Inmediatamente, al notar la presencia de una sombra extraña, apagaron el aparato y se incorporaron. Jamal se sentó y la puerta se cerró detrás.

“...quienes se encargan de reclutar individuos para Al-Qaeda son muy hábiles para identificar principalmente a jóvenes vulnerables que están experimentando crisis personales, ya fuere por las drogas, el delito, la falta de empleo, la pobreza o la necesidad espiritual. Se les ofrece una ideología que explica las dificultades y proporciona una nueva forma de pensar.”

El creyó haberles dejado una buena imagen. Contestó todas sus preguntas, cumplió con todos los requisitos, hasta se jactó de haberles podido sacar alguna que otra sonrisa. Quedaron en llamarlo esa semana...

Jamal se deprimió cuando tiempo después se enteró que Sean, el chico de Liverpool, el del peor promedio de su año, era el nuevo abogado de la firma.

No siempre al caer se hace ruido..."Silencios"

2005-07-22T17:20:00.000-03:00

A veces hay palabras que nos acarician. También hay caricias que nos duelen. Dolores que sanan angustias, y angustias que desatan nudos más grandes.

Existen besos que no nos tocan. También hay abrazos que distancian.

A veces una palabra pronunciada pretende no ser oída, y otros silencios hablan por horas, charlan, discuten, susurran y hasta también, a veces, se callan.

Hay silencios incluso con música. Hay silencios que lloran sin derramar lágrimas, y millones de lágrimas son emitidas en silencio. Hay silencios que son eternos, pero que en su callar siguen hablando.

Al fin y al cabo, pareciera ser que a veces no depende de emitir sonido, sino de escuchar silencios.

Es que dentro de este morral por más viejas que sean, las hojas no se añejan..."Viaje en el tiempo"

2005-07-06T02:20:00.000-03:00

Un tren que se dirige a Roma surca la ladera de una montaña y se pierde entre valles llenos de vegetación. Los colores se confunden, difunden y mezclan. La temperatura adentro es agradable. Afuera, un gris templado tiñe las nubes y da la apariencia de un clima bastante más hostil, pero típico de la hora y la época del año. Un vidrio transparente es lo que une (o separa) estas realidades. Vidrio que no es más visible que aquello que separa (o une) las realidades de los distintos pasajeros del tren, pero si más concreto.

En un vagón alguien escribe en un pequeño anotador. Su cuerpo denota cansancio, y mientras sus piernas reposan sobre la fila de asientos enfrentados, sus manos se muestran más activas que nunca y su rostro confunde a cualquier observador al querer representar las millones de emociones y sentimientos que lo atraviesan. Su pulso se agita. Su birome gasta toneladas de tinta y colorea la hoja en torno a unas vagas líneas horizontales que se han empeñado en permanecer paralelas, mientras las palabras danzan uniformemente a su alrededor. Su cabeza marca un ritmo que la mano pretende sin éxito seguir, pero ninguna puede alcanzar al corazón, que es el encargado de bombear los sentimientos a velocidades impensables.

A su alrededor se encuentra su mundo diario: su compañero de viaje (y hermano por elección), y un señor mayor que no puede disimular su incipiente sonrisa (mezcla de alegría, picardía y emoción) mientras duerme.

Los garabatos tratan de plasmar aquello que vivió apenas segundos atrás. El hombre, de unos 70/80 años había tratado de explicarles, en un italiano muy gentil (aquel que solo fluye cuando hay voluntad de ser entendido), que hacía más de 40 años que tenía intenciones de visitar Viena. 40 años imaginando ese momento. Idealizando aquellos lugares. Soñando amaneceres. Sus palabras les traían historias. Historias marcadas por el sentimiento, que se podía extraer de aquellos términos elegidos y que cargaban con las emociones contenidas en esos años. Términos que hablaban de alegría y satisfacción, pero que también dejaban entrever un dejo de tristeza. Finalmente había cumplido su anhelo, pero no de la manera que había pensado aquel día, mucho tiempo atrás, cuando esta ilusión recién comenzaba. Él era distinto ahora, sus motivaciones eran otras, y la vida era diferente. Aquel deseo, que algún día fue compromiso, otro muy distinto fue impotencia, y finalmente hoy fue realidad, había atravesado todos los caminos de las fantasías. Todos aquellos recorridos que transforman a las ideas en ilusiones, y que un día se deshacen al converger con la realidad.

Su vida en estos 40 años había cambiado mucho. Solo él sabe cuanto. Tal vez aquella decisión de no ir tras el gran amor. Tal vez el taller de la familia que debía atender. Tal vez su madre enferma, tal vez el temor a alguna de esas cosas, tal vez el temor a todas. Tal vez...

Pero por ahí la negativa, por ahí el desengaño intolerable, por ahí la familia lo necesitase, por ahí...

Flavia, de 5 años, y Mateo, de 3, pueden dar cuenta que su abuelo encontró otra mujer, pero por ahí no otro amor. Por ahí...

Sin embargo, hay cosas de las que se puede estar seguro. Su mente ya conocía esos lugares desde hacía tiempo. Aunque el pasar inevitable de los minutos los transformaba. Mudaban sus colores, se modificaba su entorno, cambiaba él. No obstante, aquel deseo original fue único y motivado, pero muchas veces postergado.

Es en estos momentos en que nos damos cuenta que el tiempo no solo tiñe los recuerdos, sino también las ilusiones. Nuestra mente las forma y nuestro corazón las deforma. Aquí reside la magia de los sueños. En ser aquello idílico, increíble, etéreo, informe. Pero también hay muchas ilusiones que, si bien cumplen con todas las características antedichas, a su vez son posibles. Y es por ahí debido a la existencia de esta posibilidad de cumplirlas que uno las mantiene, las estimula, las revive cada noche. Pero es también a raíz del temor que el hecho de satisfacerlas nos genera, lo que nos hace postergarlas, tratar de olvidarlas, otorgarles el status de utopía. Entonces, si uno llega a realizarlas, lo hace con la satisfacción del anhelo concretado, pero a su vez con el sabor amargo que la atemporalidad produce sobre cada uno de nosotros. Este desfasaje temporal es la inevitable expresión de toda acción que sobreviene a un sueño. Porque es en los sueños donde se vive por primera vez. Luego, solo se revive, o intenta revivir con fracaso garantizado. Sin embargo, es mejor no confundir, el desafío no es el dejar de soñar, sino el dejar de postergar los sueños y vivirlos. Porque si uno nunca puede hacerlo, nunca puede cumplir aquello que alguna vez deseo con toda el alma, entonces no hay consuelo que haga olvidar la oportunidad no aprovechada.

Entonces, mientras Vittorio duerme ya con su boca entreabierta pero sin perder la simpatía que lo rodea, la mano del joven da un último y preciso empujón sobre el papel. Allí donde terminan los garabatos y se sucede la nada, el papel en blanco. Entonces su brazo descansa, acompañando al resto de su cuerpo agotado por las extensas jornadas de viaje. Entonces su cabeza late más lento, mientras su corazón sigue pensando:

Todo sueño implica deseos de cumplirlos. Deseos que son nutriente para el alma.

Mientras tanto, el tren sigue avanzando ya entrada la noche, y lentamente Javier se va quedando dormido...y sueña...

Porque hay papeles que, pese a saberse arrugados, no quieren quedarse de aquel lado del cierre..."de historias algo distintas..."

2005-06-17T02:26:00.000-03:00

Sus ojos sudan lágrimas en el abdomen marcado de un famosísimo boxeador. Su rostro se deforma en el brazo cada vez más ancho del mejor futbolista de todos los tiempos. La estrella de su boina brilla en las noches más exclusivas de toda europa. Su firma rubrica y legitima todos los actos asociados con rebeldía en este mundo cada vez más poblado, y a la vez, más pequeño. Su imagen es el ícono contestatario por excelencia y, asimismo (y no paradójicamente), la máxima expresión del accionar de los aparatos ideológicos de un sistema que se empeña en mantener el “status quo”. Figura, para algunos, contradictoria a los hechos de la historia. Personalidad de atractivo magnético para todo investigador. Modelo de comportamiento (y motivo también) para unos u otros, ya sea para quienes lo denostan, como para quienes lo idolatran. Ejemplo para todos de la ética de la convicción y de la lucha por los ideales. Imagen monocroma de una remera de marca. Stencil de cualquier paredón. Genialidad del marketing. Negocio comercial. Apodo que se escucha en todos los idiomas, que prescinde de un nombre... y también de un apellido. ¿Es que acaso importa? “Una imagen, vale más que mil palabras”. ¿Pero cuáles, qué mil palabras? En todo discurso, que se enmarca dentro de un género discursivo, existen ciertos márgenes de previsibilidad (al menos así comentan los grandes semióticos). Márgenes que hoy por hoy se borran, o se quieren borrar en algunos casos. De esta manera, se pretende vaciar algunos hechos o símbolos de contenido, o mejor dicho, transformarlos. Cooptar a la historia para que, ella también, sea funcional a un sistema que requiere legitimarse de cualquier forma y a cualquier costo. Hoy por hoy, nos encontramos frente a un régimen que se tambalea. Resultado de un modelo que los países hegemónicos no cumplen, pero que quieren imponer. Que no respetan, pero que deben hacer respetar. Y tienen formas para hacerlo. Porque saben que, como todo fenómeno masivo, requiere para su correcto funcionamiento el sustento y la legitimidad que solo el consenso puede darle. Y para ello, cuentan con un procedimiento bien aceitado que cumple al pie de la letra todos los requerimientos. De esta forma, uno termina aceptando “racionalmente” (con los parámetros de razón que nos dan) lo que nos quieren imponer y sometiéndose a lo que se desea de nosotros. Así es como, uno concluye obrando también de manera funcional a un sistema que se “retroalimenta”, aunque cada vez peor, porque no puede evitar que comience a aparecer el “hambre” (en forma real y figurativa en este caso). Por supuesto, todo esto se produce inconscientemente, es decir, sin que uno realmente lo sepa o piense, y eso es lo más preocupante, y lo que requiere de nuestra especial atención. Esto nos instiga a dudar de lo preestablecido y a cuestionar lo “lógico”; nos compromete a buscar por nuestra cuenta el origen escondido y la historia escamoteada; pero sobre todo nos obliga a desconfiar de la visión unidimensional y encontrar las verdades alternativas, para que luego nosotros podamos construir nuestra propia verdad. En este mismo momento, en algún rincón del mundo, unos ojos tatuados secan sus lágrimas de sudor en el ring. En otro tugurio de la misma orbe, esos mismos ojos ven como su rostro recobra las dimensiones normales en el brazo cada vez más humano del semidios argentino del fútbol. Al mismo tiempo, un poco más acá, este símbolo, ahora en forma de estampado, flamea al viento entre miles de almas que reclaman justicia. Otro poco más allá, alguien compra una remera con un cara reconocida en ella para usar esta misma noche...

Será la vista que se tiene de estar apoyado sobre la cama..."Reflexiones de otoños y primaveras"

2005-06-02T14:32:00.000-03:00

Julián entró nuevamente a su cuarto. Era de noche. Apenas unas luces frías alumbraban su jardín cada día más seco y descuidado. El incipiente otoño hacía mella sobre él. Sobre el jardín también. Las últimas hojas de lo que alguna vez floreció en una linda primavera parecían no querer despegarse de sus ramas (mucho más grandes y viejas que aquellas tímidas que recién asomaban un par de estaciones atrás). Su vida, como la de su jardín, estaba perdiendo sus colores. Colores maravillosos, que solo habían sido vistos por él (y alguien más), desde su ventana. Inolvidables. Reflejos de un alma rellena con sucesos de este lado del vidrio, empañado. Hoy, ya en un claro otoño, Julián vuelve a mirar para afuera. Desea colores. Anhela amaneceres que rocen lo rosado. Soles que avergüencen de rojizos. Cielos que parezcan celestiales... Pero solo ve hojas. Hojas que se revuelcan en el piso. Hojas, como las de su cuaderno, allí posado frente a él. Pálidas, como su propio rostro. Amarillentas, como esas otras del jardín. Estáticas, en clara contraposición a sus primas, que siguen danzando por el aire... Julián se reconoce entonces, en esa silla chillona por vigésima vez. Nuevamente frente a esa ventana transparente (no empañada), observando la noche. Solo pueden desprenderse de él palabras tristes, relatos emotivos, recuerdos grises (que algún día fueron arco iris brillante y hoy son meras líneas opacas). Entonces, apoya su pluma en el cuaderno y se deja llevar. A su lado caen las hojas, movidas por el viento otoñal. Caen unas sobre otras acolchonando el suelo. Ya no se podría atravesar el cuarto sin escuchar el crujido a su paso. Su cuarto es ahora un jardín. Como solo ocurre en los otoños. Entonces, recoge sus hojas como puede, quizás recordando aquellos usuales pedidos de su madre. Las pone a todas en una bolsa, y ésta, junto con las otras. Recién allí Julián se detiene. Recién allí se da cuenta que todas las bolsas están llenas de hojas. Hojas caídas en otoño. Otros otoños quizás, pero solo otoños. Fríos, tristes, solitarios. Recién alli se da cuenta que ninguna bolsa guarda flores. Flores de primaveras pasadas.

Es que a menudo encuentro el bolso manchado con frases escritas en tinta invisible ...

2005-05-28T18:29:00.000-03:00

"...en este mundo no se arriba jamás a lo posible si no se intenta repetidamente lo imposible..." Max Weber en La política como Vocación

Porque a veces uno se prende una escarapela al morral..."Cuántas banderitas!"

2005-05-26T03:23:00.000-03:00

25 de Mayo

“Bandera de la patria. Celeste y blanca. Símbolo de la unión y de la fuerza...” El recuerdo de aquella tarde es poco nítido, casi todo teñido de blanco, de nube, de aquella sustancia de la que está hecha la memoria. De sentimientos, anacronía, impresiciones, y algo más también. Aquella tarde de Junio, la de las corbatitas por primera vez. La del molesto jean y la gomina. La de la filmación de mis papás. La del “sí, juro”.

“Yo quiero a mi bandera, yo quiero a mi bandera... planchadita, planchadita, planchadita...” La tarde de ayer caía durante la vuelta a casa junto con mi mamá. Es la del recuerdo más discernible, de mejor definición. La de Córdoba congestionada y cargando a cuestas “la estupidez de querer regresar a París por la autopista del sur un domingo a la tarde”. La de la radio agobiante. La de los miles de autos con banderitas celestes y blancas. La del “patriotismo”.

Estos dos episodios antes mencionados están separados por aproximadamente 11 años. 11 años donde pasó mucho, aunque para algunos casi nada. 11 años de democracia, 11 años de vida en sociedad, 11 años que distinguen a un niño de un orgulloso aunque bastante incomprendido “sí, juro”, de otro un poquito menos orgulloso, pero mucho más desconfiado ser. 11 años que permiten ver otras cosas atrás de las banderas. Por ahí escondidas entre las franjas celestes, por ahí en las costuras, por ahí en las arrugas que le deja el viento al pasar, por ahí...

Ayer la capital era un desfiladero de autos con banderitas que ondeaban al viento. Los taxistas, orgullosos, apelaban a su patriotismo de turno para tratar de ganar un pasajero más que movido por los aires de Mayo lo prefiriera en lugar del otro “menos argentino”. El del pulcrísimo auto familiar que solo transportaba un señor de celular en mano y traje, la exhibía con su pecho inflado bajo el nudo de su corbata apretado. La señora del Peugeot con sus 2 hijos luchando en el asiento trasero, había pensado en ponerla cuando iba camino al colegio, pero la segura espera de los chicos en la puerta la impacientó y prefirió dejar pasar la oportunidad. Colectivos, motos, autos viejos, autos nuevos, etc. Todos tenían o querían su banderita que, como ya era evidente, estaban regalando en algún lugar de la capital.

24 de Mayo, último día previo al feriado. La gente había dejado de pensar al trasponer el umbral que separa el deber del placer. La mayoría, no obstante, recordaba que casi 200 años atrás empezaba un proceso de los más importantes en la historia argentina. El del cabildo abierto. El de los hombres que querían tener una calle a su nombre y se juntaban para discutir los pasos a seguir contra la dominación española de entonces (de entonces?). El que aún se ve en toda aula representado por el póster de Billiken. El de French y Beruti. El de las cintas azules y Blancas. Hoy, casi 200 años más tarde, el azul se ha tornado celeste y el blanco es aún más brillante que el de entonces. Los materiales son más sintéticos y su producción muchísimo menos artesanal. Pero esas no son las únicas diferencias, y mucho menos, las más importantes para mi. En lo que hoy pretendo hacer hincapié es en los intereses que hay detrás de estas banderas que más que unir o consolidar, intentan separar. Porque quien las repartía ayer guarda poco del altruismo que nos enseñaron en la escuela primaria de los “héroes” de nuestra nación. Ya no obra en función de la liberación de la opresión extranjera, sino que la permite, la soporta y la promueve. Se mueve por sus intereses, sosteniendo una ideología mucho más cerca del nacionalismo (mal entendido) que del patriotismo (alguna vez exaltado). Porque tampoco las repartía personalmente como French o Beruti, sino que se hacía presente en forma de escote esponsoreado. Esponsoreado por una radio que en su nombre resignifica también un número íntimamente relacionado a nuestro país. Paradójicamente, uno de los últimos motivos de orgullo (por supuesto deportivo).

Hoy, aproximadamente 11 años después, sigo creyendo en los ideales con objetivos puros, leales y utópicos de aquella infancia (hecha con la sustancia de la memoria). Pero trato de perder la ingenuidad que me demanda el presente. Para poder seguir creyendo lo que decía aquella vez, hace 11 años. Cuando esperaba que la bandera “...sea para todos los hombres mensajera de libertad, signo de civilización y garantía de justicia!”

Siempre en el fondo del bolso se encuentran panfletos de noches de insomnio... Cara y Ceca

2005-05-21T04:30:00.000-03:00

Hoy me siento a pensar (y trato de escribir como siento y no sólo como pienso) cómo la abstracción puede enajenar a uno. Alejarlo de nuestra realidad (nuestro momento presente, contexto, historia) y llevarlo a la fantasía de la “realidad” actual que vivimos (la que nos venden y compramos). En este caso, a lo que me voy a referir es a las reacciones “naturales” (internalizadas, espontáneas) del ser humano. Las que se manifiestan cuando, ante cualquier caso para el que nuestra moralidad dicta un parámetro de comportamiento, uno tiende a pensar que todo aquello que lo viole está mal. Casi instintivamente nos pasa. Sin pensar, renunciando a nuestra capacidad racional que es justamente lo que nos hace humanos y nos diferencia (¿para qué?) de los animales. Entonces, a modo de ejemplo, procederé a reflexionar sobre un tema presente, de mi realidad, y al que se le aplica a este pensamiento. Cuando uno se enfrenta a una situación de robo (no me refiero a los ladrones de guante blanco), piensa enseguida y únicamente, en la pobre gente que se ganó todo lo que tiene a base de esfuerzo y en los “malvivientes” que le robaron. Pero poca gente alguna vez se detuvo a pensar en la otra cara de la moneda, en la ceca. La que se puede entender (y no justificar) por la mera denominación que aquí no fortuitamente le asignamos: “malvivientes”. Porque justamente éste calificativo es lo que los hace pobres a ellos y no a los damnificados “reales” (para la policía y la sociedad). “Mal-vivientes” son justamente eso, personas a las que el Estado, el sistema, la sociedad (o como quieran verlo) les ha quitado la posibilidad de vivir dignamente. De poder ganarse la vida como la misma sociedad manda a hacer. Imposibilitados de esto, no les queda otra que salir a robar, a transgredir las normas morales para poder sobrevivir. No obstante, esto no pretende ser una apología del delito, de la ley de la selva, del sálvese-quien-pueda, ni, mucho menos (creanme) un comentario con intenciones desestabilizadoras al estilo canal nueve. Lo único que se pretende es mostrar que como toda moneda (o billete), las cosas tienen dos caras. Una, la que nos venden y compramos desde que nacimos. La de los “malos”, “pervertidos”, los que “prefieren” la vida por fuera de los límites preestablecidos, los estigmatizados. Otra, la de los que sufren la exclusión, la desigualdad, las consecuencias de la “cara” anterior. Estas dos posiciones de la misma moneda, no obstante, están claramente definidas y, por ende, distinguidas. La primera, la que contempla el mundo de manera monocroma, binaria (la de los buenos y los malos), es la cara; y la segunda, la de las tonalidades de grises, la de las múltiples lecturas (“la otra”), es la ceca, no fortuitamente el reverso.

Sobre la etiqueta... "Dificilmente uno encuentre lo que busca de primera"

2005-05-13T02:51:00.000-03:00

Las primeras veces son siempre complicadas. Entonces, así como a uno siempre le cuesta encontrar qué ponerse para salir (encontrar la forma más sencilla para resolver un problema, hallar la posición más cómoda para dormir, etc.), a uno le cuesta decidir qué está en condiciones para ser mostrado. Sobre todo, si es lo primero que sale a la luz. No obstante, en este morral, las cosas salen como uno las ecuentra, como aparecen a la vista. Uno mete la mano y saca cosas, todas cosas que son parte de uno, hasta esta inseguridad que muestra la etiqueta. Etiqueta arrugada seguramente (alguién ha visto alguna?). Etiqueta que se excusa de entrada, como aquella que pide no ser planchada ni lavada en lavarropas. Etiqueta que se puede dar vuelta, pero no se puede cortar. Por supuesto, made in Caracas.

En los pines también se cuentan historias... "Primera frustración amorosa"

2005-05-13T01:49:00.000-03:00

-Deja, deja... yo te pago -Seguro? Mira que yo tengo -Si, ya está, el próximo me lo pagás vos... -Bueno, dale... -2 escolares, por favor...

Carola se hizo pasó entre la señora de la cartera verde (bastante fea, por cierto) y el hombrecito del sombrero gris. Hizo un recorrido veloz por todo el colectivo y notó que solamente había un lugar disponible en el fondo del saturado medio de transporte. Justo en esa fila de asientos donde los mayores nunca se atreven a sentarse por el riesgo a la frenada de golpe de los insensatos colectiveros. Paradójicamente, era el lugar preferido por ellos. El lugar que siempre los cobijaba aprovechando la ventaja de “agarre al asiento” que su edad les brindaba. Además, allí siempre podían estirar las piernas, situación ésta, que se estaba volviendo cada vez más importante para Manuel, que ya superaba la altura media histórica de la familia y empezaba a ilusionar a cazatalentos deportivos (ilusión que rápidamente se desmoronaba al chocarse con las reales condiciones de la joven promesa).

Entonces, Carola se dirigió hasta la última fila de asientos y aguardo parada, sosteniéndose como podía y compensando el peso de su inmensa mochila rosa (que había sido de su hermana) con el soporte que le brindaba el respaldo del último asiento de la columna de los “solitarios”. En esta butaca se encontraba un chico probablemente 2 años mayor a ella, muy posiblemente en primer año de la secundaria, que sin lugar a dudas no se inmutó ante su presencia, ni le cedió el asiento (tal vez como conocedor de que él estaba ejerciendo su derecho de persona mayor).

Manuel depositó los 10 centavos correspondientes y espero pacientemente a que la máquina le retribuyera su acción con el boleto. Hacía ya 2 años que sus madres los habían dejado volver de la escuela solos (mejor dicho, juntos). “Al fin y al cabo, son tres paradas, y los chicos son muy responsables”. En esos dos años, nada especial había ocurrido. Cuarto, quinto, y ahora sexto grado era lo que ocupaba sus vidas. Eso, y el último dibujito que se enganchaba justamente a la hora de la leche.

Carola y Manuel habían hecho de sus vueltas a casa una costumbre divertida y tranquila. Ya habían hablado de casi todo. Sus familias y sus vidas ya no debían tener secretos para el otro. Manuel sabía de cuando Carola se pasó con los dulces y le vomitó toda la mesa al tío. Carola había escuchado cien veces la historia de cómo Romina le pellizcaba la cola en primer grado y luego llegaba a la casa con todas sus pompis rosadas. Sin embargo, esta era la primera vez que Manuel le “invitaba” un boleto. Ambos compartirían un mismo número y, por supuesto, ya sabían lo que esto significaba...

-Cuarenta y un mil ciento veintiuno- le dijo mientras se acercaba a la última fila de asientos- 4 más 1, más 1, más 2, más 1...12.

-Sentate. A-b-c-d-e-f-g-h-i-j-k-l. Ele nos tocó....se te ocurre alguién?

-No, sentate vos, dale, son dos paradas. Ludmila, Luciana, Lila.. no.. no, no se...

Manuel trataba de recordar cualquier nombre con L, porque sabía que era importante disimular. Tanto él como ella sabían muy bien que el 12 a su vez podía ser el 1 más 2. Es decir, claro, 3. A-b-c... Coca, Claudia, Carla, Carola...si, Carola. Aún no estaba preparado. Su corazón palpitaba como el día de su cumpleaños en el pelotero, justo antes del primer timbrazo. Debía tratar de pasar desapercibido lo más posible, sabía que un mínimo gesto lo delataría. Aún no se hallaba listo para declarar su amor. Si hacía recién algunos meses que había descubierto que también se podía pasar un buen rato con las chicas fuera del ámbito del “quemado” en el patio de colegio. Todavía debía replantearse bien las cosas, y si decía que no... Prefería disimular por un tiempo, y luego, ahí si, encararla y...

-Ele? Te dije ele no? Leandro... Lea! No te puedo creer, te juro que nunca me había pasado. Ahh! Las chicas me van a cargar mucho cuando se enteren. Manu, te parece que me lo puedo quedar, me lo regalás?... digo, vos lo querés por algo? -No, dejá, quédatelo, es tuyo también. Yo para qué lo quiero- Su rostro perdió por lo menos 2 años de niñez, sus músculos se relajaron, su boca se enlutó, sus ojos dejaron de brillar, y su corazón disminuyó su ritmo cardíaco a un par de pulsaciones por minuto. -Bueno, gracias... es increíble, yo pensé que nunca me iba a dar bola... Y el colectivo siguió su marcha una parada más. La parada más larga en dos años para Manu. La más rápida para Caro, que se empeñaba en sumar de nuevo los valores absolutos de cada una de las cifras mientras dejaba volar sus sueños por la ventana, junto con los chicos que se tiraban venenitos de los árboles al otro lado de la avenida. Ambos, bien profundamente, se sentían distintos. Ya ninguno era el mismo. Nadie podía negar la preeminencia del boleto por sobre cualquier otro augurio. Nadie podía obviar la suerte del destino una vez que los números habían dado su veredicto. Todos confiábamos (y sabíamos, a su vez) que no había error posible. Hasta el mismo Nostradamus, se comenta, poseía una expendedora de boletos. Por eso, al momento de tocar el timbre y bajarse, sus mentes reflejaban historias diferentes.

Caro retiró sus dos pies juntos y con un saltito alcanzó el cordón de la vereda. Manu, en cambio, bajó pesadamente tras de ella. Apoyó primero uno, y luego otro de sus largos pies. Se saludaron con un beso frío, y caluroso a la vez, según quien lo reflejara. Cada uno enfiló para su casa... Caro recorrió la media cuadra que la separaba de su portón blanco de metal con pequeños saltitos de soga. Manu, en cambió, arrastró sus pies hasta la siguiente cuadra donde ya aguardaba un gran plato de sopa para apaciguar el frío clima, y entibiar su congelada alma...

Abro el bolsillo y encuentro...

2005-05-07T00:01:00.000-03:00

"...qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose, solapados, a la cosa en sí, al presente puro, entristeciéndonos o aleccionándonos vicariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grandes los ojos , la verdadera cara se borra poco a poco como en las viejas fotos y Jano es de golpe cualquiera de nosotros." Rayuela. Capítulo 19